❝I. STORYBOARD

Drago se réveilla en sursaut, les mains fermement agrippées à ses draps froissés et trempés de sueur. Détachant ses doigts douloureux d'avoir tant serré du tissu qui lui mordait la chair, il repoussa ses mèches blondes en arrière. Le jeune Serpentard jeta un regard rapide sur les lits de ses compagnons de dortoir. Ils dormaient tous à point fermé et ne semblaient pas avoir remarqué quoi que ce soit, aucun n'étant réveillé. Un soupir de soulagement s'échappa des lèvres fines et pâles de Drago alors qu'il démêlait ses jambes autour desquelles les couvertures s'étaient enroulées. Il croisa son propre reflet dans un miroir et le fuit rapidement pour ne pas y lire une seconde de plus la peur qui luisait entre ses longs cils clairs. Restant un instant assis au bord de son lit, il tenta de calmer son coeur qui battait contre ses côtes comme s'il voulait s'échapper. Fuir loin, si loin que personne ne le retrouverait. IL le retrouverait. Toujours. Tant qu'il avait cette marque, il ne pourrait échapper à Son regard. Ses yeux se posèrent sur le tatouage qui noircissait son avant-bras. De nouveau, il détourna les yeux et s'empressa de s'emparer de son peignoir aux couleurs de Serpentard. Le feu réchauffait toujours la salle commune. Derrière les fenêtres, le Lac Noir semblait calme mais les donjons étaient si loin sous la surface que des vagues déchaînées pourraient très bien s'échouer à chaque minute sur les rives. Les mains profondément ancrées dans les poches molletonneuses de son peignoir, Drago se perdait dans la contemplation des flammes bien qu'en réalité, il y voyait tout autre chose. Des résidus de son cauchemar flottait encore sur ses prunelles. Un éclair vert. Le silence. On aurait pu croire qu'il y aurait un cri, mais non. Il y avait juste eu le rire dément de sa tante Bellatrix peu de temps après. Le regard surpris du Professeur Rogue alors que le Directeur de Poudlard sombrait dans l'obscurité. Puis tout le monde avait transplané. Tout le monde était parti. Même lui, entraîné par celui qui avait juré de le protéger. Mais si ce n'était pas Rogue qui avait tué Dumbledore, qui pouvait-ce bien être ?

Drago cligna des yeux et reprit un peu de contenance. Il fallait qu'il aille se rafraîchir. Sa première pensée fut pour les salles de bains. La salle de bain des préfets, surtout. Quittant le dortoir des Serpentards, il arpenta les couloirs en faisant le moins de bruit possible. Il était peut-être préfet, mais rien n'empêchait un professeur de lui coller une punition parce qu'il se baladait dans les couloirs en pleine nuit. Et il ne pouvait pas sciemment lui avouer qu'il avait besoin de se rafraîchir, de se débarrasser de la sueur, de la peur, de son cauchemar. Non, vraiment pas. Il pressa le pas, le bord de son peignoir caressant le sol. C'était à peine s'il sentait le froid mordant de la pierre sous ses pieds nus. Tout ce qu'il souhaitait, c'était se débarrasser de cette sensation de saleté qui le recouvrait. Cette sensation de froid qui le rongeait de l'intérieur. Lorsqu'il arrive enfin à la salle de bain des préfet, Drago en ouvrit la porte et la referma tout aussi vite une fois à l'intérieur. Les mains toujours crispées sur la poignée, dans son dos, il laissa sa tête aller en arrière pour reposer contre le bois, fermant les yeux. Ses mains tremblaient même serrées autour du rond de métal. Après un long moment à contrôler sa respiration, à se calmer, le jeune homme fit quelque pas pour tourner les robinets. De l'eau chaude, bouillante, c'était ce dont il avait besoin. Rapidement, la pièce se remplit de vapeur humide et presque étouffante. Drago se débarrassa de son peignoir et de son pyjama et se laissa glisser dans l'eau miroitante. Pas de bulles, de parfum pour lui. Rien de l'eau, translucide et claire. Il n'aimait pas les bulles... Même si l'eau était bouillante, elles étaient toujours froide et crépitaient à son oreille lorsqu'il plongeait jusqu'au menton dans le liquide. Non, pas de bulles.

Une fois son corps nu plongé dans l'eau chaude, Drago soupira de nouveau. Un soupir qui exprimait à la fois le soulagement et le contentement. Ici, personne ne viendrait le chercher. Ici, personne ne viendrait le déranger. Il avait pris soin de verrouiller la porte. Et puis même si Mimi Geignarde venait lui rendre visite... Qu'est-ce que ça pouvait bien lui faire ? Elle l'avait déjà vu bien plus nu qu'il ne l'était actuellement. Bien plus nu dans son âme. Elle l'avait vu pleurer. Elle l'avait même écouté. Qui d'autre pouvait s'en vanter ? Il ne fallait pas non plus croire que Drago était devenu ami avec cette fantôme... mais sous le coup de l'émotion, elle était là et puis voilà. Le jeune Serpentard se laissa glisser dans la baignoire jusqu'à être totalement submergé. Ouvrant les yeux sous l'eau, il regarda le miroitement de la lueur des bougies à travers la masse liquide. Ça avait quelque chose d'étrangement apaisant, reposant. Il se sentait déjà mieux, comme si l'obscurité et l'eau le coupaient du reste du monde, comme si elles lui permettaient d'échapper à un quelconque regard. À Son regard. Ce n'était évidemment qu'une illusion douceâtre. Rien ne pourrait le dérober à cette inquisition impie et terrifiante. Même s'il était un occlumens relativement doué et qu'il parvenait à contrer les assauts du Professeur Rogue, il ne faisait assurément pas le poids contre le Seigneur des Ténèbres. Drago finit par remonter à la surface où il inspira une grande goulée d'air pour soulager ses poumons et sa trachée douloureux et repoussa ses cheveux mouillés en arrière. Il évitait à chaque instant de poser son regard sur son bras gauche. Il s'empara d'une bouteille de savon qui traînait sur le rebord de la baignoire et en versant une bonne dose dans la paume de sa main. Son corps se couvrit de mousse à mesure qu'il se savonnait avec des mouvements lents mais appuyés. L'eau se troubla alors qu'il se rinçait. Il aurait eu envie de rester là pendant des siècles afin qu'on l'oublie, qu'il n'ait pas à affronter l'extérieur. Mais il n'était pas un lâche. Enfin, peut-être que si, un peu. Mais son orgueil lui interdisait de rester caché, de rester cloîtré dans une salle de bain pour échapper à ces démons. Il ne pouvait pas décemment rester là. Presque de rage, il lança un sort pour vider la baignoire et en sortit, répandant de grandes flaques d'eau un peu partout. Il se sécha avec des gestes brusques et se rhabilla. Non, il ne pouvait plus rester ici. La colère enflait dans ses veines alors qu'il ne savait même pas pourquoi. Il avait enfilé son peignoir quand il se rendit compte qu'il avait oublié de remettre son tee-shirt. Un soupir sifflant s'échappa entre ses dents serrées alors qu'il essayait de contenir sa colère.

— Qu'arrive-t-il à mon beau prince d'argent ? — Drago sursauta et se retourna pour voir Mimi flotter au dessus de la salle de bain. — Putain ! Tu pourrais éviter de me faire peur comme ça ?! Et qu'est-ce que tu fous là, d'abord ?! — Il n'avait guère besoin de se montrer aussi odieux avec le fantôme mais elle était vraiment tombé au mauvais moment. Il soupira de nouveau, tourna le dos à Mimi et décida de laisser son tee-shirt là. Il ne voulait plus rester une seule seconde dans cette pièce, d'autant plus que le fantôme flottant derrière lui lui rappelait douloureusement sa faiblesse de l'année passée. — Pourquoi t'enfuis-tu déjà Drago ? — gémit Mimi. Le jeune homme se figea sur le pas de la porte, la main sur la poignée. Que fuyait-il ? Pourquoi fuyait-il ? Ne venait-il pas de se dire que son orgueil ne lui permettrait plus de fuir bien longtemps ? Que pouvait bien lui faire ce fantôme de toute façon ? Qu'est-ce qu'il risquait à rester quelques minutes de plus pour discuter ? D'un autre côté, une petite voix lui chuchotait : « Mais pourquoi resterais-tu parloter avec cette idiote de Mimi Geignarde ? Qu'est-ce qu'elle peut bien représenter pour toi qu'autre qu'un tas d'ectoplasme ? C'est un fantôme, elle ne peut rien pour toi. Pars et ne te retourne pas. Elle n'est rien. Elle ne vaut rien. Elle est déjà morte. » Drago secoua la tête et rejeta toutes les pensées en bloc. Il ouvrit la porte, la claqua derrière lui et repartit à grands pas vers le cachot des Serpentards, sans prendre la peine de rester silencieux. Qu'il se fasse prendre hors de son lit, qu'est-ce qu'il pouvait bien en avoir à foutre...! Mais non, il regagna son dortoir sans le moindre accident. Cependant, alors qu'il se glissait sous ses draps froissés, Goyle cligna des yeux. — Ça va Drago ? — babilla-t-il à la vue de Drago en colère et réveillé. Ce dernier lui jeta un regard mauvais. — Bien sûr que ça va, espèce d'abruti. J'avais juste besoin d'aller aux toilettes. — Sur ce, Drago tira sur ses couvertures et se coucha sur le côté, coupant court à la discussion, en espérant pouvoir se rendormir. Et ne pas faire de cauchemar.