❝I. STORYBOARD

"Hello, Walter..."

Il referma lourdement la porte de la voiture. C'était une petite voiture banale, le modèle unique sur lequel tous les taxis londoniens se basent. Il devait bien être deux heures du matin et il était fatigué, oui, épuisé... Il avait passé sa journée à sillonner le chemin de Traverser à la recherche d'un livre de composition de potion qui l'intéressait tout particulièrement. Il l'avait trouvé... et désormais, il revenait dans un monde qu'il n'aurait jamais dû quitter, pour ne réellement qu'apprécier celui-ci : le monde moldu.
Walter ouvrit le livre discrètement et songea "ce chauffeur de taxi est moldu. Il ne remarquera jamais de quoi il s'agit". Puis alors, il s'installa plus confortablement et indiqua l'adresse à laquelle il souhaitait se rendre. Feuilletant le livre, se perdant un peu plus dans la magie du grimoire et dans ses explications mathématiques comme métaphysiques, il ne remarqua pas tout de suite que la voiture ne démarrait pas et que son conducteur était particulièrement silencieux. Ce n'est qu'après quelques minutes qu'il releva la tête, fronça les sourcils d'un air irrité, puis toqua à la vitre sur un :

"Vous êtes sourd, non ?! J'ai dit 40 Bond Street !".

De là où il était, il ne voyait pas la tête du conducteur, bien caché derrière un immense dossier. C'est d'ailleurs pour cette raison que la première chose qu'il perçut de lui fut sa voix... une voix au timbre profond et rocailleuse mais étrangement mélodieuse, presque envoûtante.
Walter songea alors que si les serpents devaient parler, ils avaient sans doute cette voix-là...

"Bonsoir, Walter...".

Puis il y eu un mouvement, comme une masse qui se déplace, qui se tourne... et c'est sur vous qu'elle se retourne !
L'homme le fixait dès à présent d'un regard bleu et perçant tandis qu'un sourire s'étirait sur ses lèvres, sourire de celui des prédateurs. Le reflet qu'il lut au travers de ses pupilles ne le mettait pas à l'aise et n'augurait d'ailleurs rien de bon. Il le sentait et cela parcourait presque tout son être : cet homme était malsain et peut-être... peut-être... avait-il déjà tué... Walter chassa cette pensée mais se tétanisa au même moment, lorsque le curieux personnage en revint à son volant, lui tournant sciemment le dos.

"J'ai cru comprendre que tu aimais bien envoyer quelques colis... C'est très charmant de ta part, nous t'en remercions...".

"Etes-vous..., osa-t-il demander essentiellement pour gagner du temps, êtes-vous... l'un des leurs ?...".

Un rire tonitruant, à glacer le sang, s'éleva alors de l'habitacle de la voiture. On eut dit comme l'aboiement d'une bête curieuse, voix aiguë et tranchante à la fois. L'homme reprit :

"Nan... nan, pas vraiment, nan... Je suis pire, bien pire...".

Walter, d'une main, tremblante, sortit du revers de sa veste ce qu'il dédiait à ses opposants comme à ses meilleurs amis. Un revolver, un Smith & Wesson que ce sale type, ce sorcier ne devait pas connaître. Il s'efforça de reprendre aussi bien calme que conversation car, en face de lui, l'homme était de marbre.

"Qu'est-ce... qu'est-ce qui peut être bien pire qu'un Mangemorts ?...".

"HHhmmm...".

Le temps de la réflexion ! Parfait ! Si ce type aimait jouer... Walter pointa alors son arme sur lui au moment où le personnage se retourna à nouveau, plantant ses prunelles reptiliennes dans les siennes...

"Un ancien Mangemort devenu Auror ?".

C'était affreux ! Au moment où il avait dit ces mots, son agresseur avait déjà sorti sa baguette, luisant d'une flamme toute particulière. Il s'apprêtait désormais à jeter un sort, sans doute le plus terrible... mais pas l'avada kedavra. Ce type ne plaisantait pas et Walter passerait sans doute par une mort beaucoup plus lente et douloureuse qu'espérée... s'il mourrait seulement !
Il caressa la détente de son arme et fit feu, fermant les yeux, sans s'en rendre compte. Et la décharge partit droit devant lui...

***

Honoria of Woodbury s'était levée de bon matin pour régler quelques papiers liés à l'administration de ses terres. Depuis la disparition de son mari, la tâche était devenue d'autant plus ardue... Sans compter que c'était là des problèmes qu'elle n'avait jamais été amenée à gérer.
On ouvrit alors brusquement la porte de son bureau. Un jeune valet, qui était cependant depuis plusieurs années à son service, arriva en trombe, transpirant comme un boeuf d'avoir sans doute parcouru les longs couloirs le séparant du bureau reculé de la maîtresse de maison comme un dératé. Et d'ailleurs, ce style de comportement n'était pas dans ses habitudes. Chez les Sykes of Woodbury, on savait se tenir ! Il resta pendu à sa poignée, tâchant de reprendre son souffle puis...

"Ma... Madame.... il est là... il... il est entré...".

"Qui ? Qui donc ?".

"Il... Monsieur...".

Avant que deux mains puissantes ne se saisissant de ses épaules et ne l'envoie bouler hors de l'immense pièce, dont les murs étaient parcourus de volumes qui sortaient puis rentraient des différentes étagères où ils étaient entreposés. Une tête, qu'elle ne connaissait que trop bien, fit un peu la même chose... faisant irruption sans crier gare, à l'intérieur de son bureau. Apophis... et tout sourire qui plus est ! Honoria releva la tête un peu plus dignement et sévèrement puis considéra son fils un instant, avant de lancer sur un ton impérieux et pincé :

"Eh bien entre, puisque te voici !".

Le sourire d'Apophis se mua en rictus, lui faisant songer que son agacement et son exaspération ne lui avait pas échappés. Elle le détailla alors un peu plus en profondeur et ne fut guère surprise... Les cheveux en bataille, d'une couleur péroxydée affreuse, l'oreille droite percée, une barbe de plusieurs jours... il se laissait aller, affreusement aller. Et il était pâle ! Ce garçon l'avait toujours été mais là il était plus cadavérique que d'habitude... Il tira une chaise et c'est à ce moment-là qu'elle remarqua ce qu'il tenait dans son autre main : un sac de toile dont le fond était noire, comme souillé d'encre, liquide qui finissait de s'épancher sur son tapis. Honoria se leva immédiatement de son fauteuil et Apophis balança, au milieu des actes notariés et des papiers administratifs, ce qui roula jusqu'à elle sur des empreintes d'un rouge profond. Le curieux coli s'arrêta en milieu de table et Apophis, visiblement épuisé, s'écroula sur la chaise. Honoria porta une main à sa gorge puis ajouta, d'une voix glacée par un effroi soudain :

"Est-ce...".

Apophis se releva, dépité, puis défit les cordelettes qui retenait ce que contenait le paquet. Oui, il s'agissait bien là d'une tête humaine... un homme, cheveux roux, ondulés, que le sang avait davantage roussi. Sa bouche était ouverte et ses yeux révulsés dans ses orbites. Honoria détourna le visage, écoeurée, choquée. Apophis reprit d'une voix monocorde :

"Walter Grimm... lui-même... L'homme qui a commencé à tuer des Mangemorts et que vous pourchassiez, mère... Le voici, devant vous, en chair et en os. Enfin, ce qu'il en reste...".

Il se prit à glousser, ses épaules gigotant au gré de ce rire inhumain et terrifiant, rire qu'elle ne supportait plus, beau reflet de sa démence. Elle leva une main, espérant l'arrêter par ce simple geste... ce qu'il fit, avant de convenablement refaire son paquet et de se rasseoir de tout son poids sur la chaise. Il passa une main sur son visage au moment où elle en revint à lui. Il avait pris cette habitude depuis qu'il était tout petit... A croire que cela ne l'avait en rien quitté... Honoria chassa ce bref souvenir, considérant désormais l'homme, l'adulte (le monstre) qu'elle avait en face de lui tout en se rasseyant à son tour.

"Bien. C'est une bonne chose de faite. Cet impétueux petit bonhomme ne sévira plus...".

Léger ricanement de la part d'Apophis puis :

"Je ne crois pas, non... pas comme je l'ai arrangé, nan...".

Puis, après une minute d'un long et laborieux silence :

"Apophis ?".

"Hhhmmm ?".

Elle fronça les sourcils et sur un air dédaigneux :

"Tu saignes. Regarde...".

Tandis qu'elle désignait du coin du menton son bras gauche, pendant le long de son corps. Apophis, sur un visage de cire, releva un sourcil avant de diriger vers son bras un regard des plus torves. En effet, il saignait. Le sang glissait le long de sa main, déjà bien imbibée, dégoulinant sur le tapis en une marre brunâtre qui achevait de s'étendre. Apophis tituba un instant et cligna des yeux. Honoria, quant à elle, ajouta d'une voix tranchante :

"Tu ruines mon tapis...".

Et dans un souffle :

"Je sais...".

Avant de se relever, d'arranger un petit sourire et de faire un pas...

"Ce... ce salaud m'a eu en me tirant une balle dans le bras. Je pense qu'elle est ressortie mais je n'en suis pas certain...".

... titubant pour contourner sa chaise et regagner la sortie.

Il ne se retourna pas lorsqu'il fallut lui dire au revoir. Mais au lieu de cela, Apophis chuta comme une masse sur le sol, après deux pas de plus qui furent pour lui plus qu'il n'aurait jamais dû faire après une telle course-poursuite. Honoria, sa mère, se précipita vers lui tandis qu'il s'engageait dans un trou noir duquel il ne ressortirait que quelques jours plus tard. Mais pas ici, non, pas dans son ancienne demeure... à Sainte Mangouste, voilà tout.
Honoria ne prendrait jamais la responsabilité de le garder ici. Pas après ce qu'il avait fait. Pas après ce qu'elle savait. Pas après... tout ce qu'il lui avait fait.
Elle toucha le front de son fils. Un front brûlant d'une fièvre intense. Elle appela immédiatement un serviteur, lui expliquant la situation, et pria que l'on fasse venir une ambulance dans les plus brefs délais.
Non, jamais, jamais de sa vie Apophis ne partagerait quoi que ce soit avec elle...
autant rejeter cet avorton et le renvoyer de l'endroit infâme d'où il venait. Même si cela lui faisait mal. Oui, un mal de chien...