On ouvrit la porte et on le laissa entrer dans une chambre tout juste assez grande pour contenir un lit - lit d'ailleurs occupé par une personne branchée à des appareils vitaux, manifestement, pour sa survie. L'un d'eux, dont les tuyaux greffés au bras du malade pendaient dans le vide comme une sinistre corde sur laquelle se balancer, semblait pomper puis redistribuer le sang à travers le corps du patient et au rythme des battements de son coeur. Il s'installa face à lui, prenant une chaise qui racla sur le sol en carrelage. Il n'avait pas pris le soin de la soulever... S'asseyant, il prit son temps afin de mieux prendre place, à son aise, lissant les pans de sa veste, deux de son pantalon avant de croiser les bras au niveau de son bas ventre et de passer une jambe par-dessus une autre, tranquillement. Son visage hautain et précieux, aux sourcils hauts et épilés, aux paupières lourdes sur des yeux d'un bleu cristallin, s'illumina brusquement d'un sourire tout aussi fallacieux, avant d'ajouter à brûle pourpoint :

"C'est bien de te retrouver ici. Ils ont tout prévu pour toi. Tu vas être choyé tandis que le personnel sera au petit soin pour toi...".

Le vieillard tourna la tête, fronçant les sourcils dans son sommeil puis ouvrit délicatement les paupières sur un regard vitreux mais qui, autrefois, devait être aussi bleu qu'un beau ciel d'été. Il cligna des yeux un instant afin de faire la mise au point et avant d'être accueilli par un sourire plus grand et plus chaleureux encore :

"Bonjour, papa".

Le vieil homme, misérable carcasse encore bedonnante et dont les battoirs pouvaient encore faire très mal, d'aussi loin qu'il s'en souvenait, grimaça, gémit puis tenta d'effectuer un mouvement... sans grand succès. Il maugréa quelques paroles dans un gaëlique lointain puis se résigna, respirant avec difficulté face à l'effort rencontré. Le jeune homme hocha doucement la tête de façon magnanime et, cette fois-ci, sur un mince sourire d'un dépit navré. Il ajouta, sans se départir d'une certaine jovialité :

"Tu ne te souviens pas ? Tu es tombé dans l'escalier et tu es resté ainsi jusqu'au petit matin... sans assistance. C'est la voisine qui a appelé les urgences".

Le vieillard l'observa d'un regard dubitatif puis ses lèvres balbutièrent tandis qu'il cherchait à parler, à s'exprimer. Ce fut encore son fils qui, gentil, prévenant, le prit de vitesse. Et d'une voix toute basse :

"Doucement. Doucement. Tu es encore sonné, sous le choc et ils m'ont dit t'avoir mis sous sédatif. Je ne pourrai donc pas rester très longtemps hélas... Calme-toi, ça va aller. Sauf que...".

Léger temps de pause durant lequel il s'octroya une petite moue dépitée puis :

"Tu vas finir ta vie comme un putain d'infirme".

Son père fixa sur lui un regard révulsé d'une stupeur mortifiée, suivant alors son fils qui, se levant, machinalement, homme le plus serein du monde, s'apprêtait à expliquer ce qui lui avait été dit quelques minutes avant d'entrer dans la pièce. Il récita bien sagement :

"Tu vois ? De là à... là, au niveau de tes genoux, ça ne fonctionne plus. Et quand je dis "plus", ça veut dire plus jamais. Tu me suis ? Bien".

Bref prise de respiration, un peu précieuse (son père avait toujours considéré que cela faisait tapette et avait, des années durant, traité son rejeton de "sale tarlouze") puis :

"Des cuisses jusqu'à la région du bassin, là aussi, cela ne répond plus. Les médecins parlent d'un éventuel rétablissement mais... il ne faut jamais être trop optimiste, n'est-ce pas ?".

Et sur un regard du genre "comme tu me disais lorsque les beaux jours étaient loin derrière nous, tu te souviens ?", il poursuivit avec une indifférence choisie :

"Ce qui signifie que tu ne pourras plus te lever tout seul, que tu ne pourras plus faire ta toilette tout seul, que tu ne pourras plus aller aux toilettes tout seul, que tu ne pourras plus t'habiller tout seul bref... ce genre de choses embarrassantes te demanderont une assistance 24 heures sur 24 désormais. Et inutile de rechigner. Tu n'y parviendras pas par toi-même".

Nouveau sourire puis, avant de s'asseoir :

"Et tu sais bien, papa, qu'avec les occupations que j'ai je ne pourrai malheureusement pas te prendre en charge".

Il déposa son index sur son pouce gauche, croisa les jambes une nouvelle fois (il aurait pu le faire une demi douzaine de fois, ça l'agaçait tellement le vieux et le faisait redoubler d'insultes sexistes et homophobes) et reprit :

"Un fauteuil roulant, une assistance médicale, un repas et des exercices appropriés et tout ceci dans un établissement adapté".

Il lui sourit à nouveau, plus férocement cette fois, puis enchaina :

"Je tâcherai de demander à l'hôpital s'ils ne peuvent pas t'avoir une plus grande chambre. Tu risques d'en avoir besoin pour toutes les affaires entreposées chez toi car je ne compte pas garder la maison, j'ai mon propre chez moi maintenant, excuse-moi d'abuser et...".

"WALTER !!".

Le cri du vieillard avait été si puissant, si furieux, si terrible qu'il en avait sursauté. Un douloureux frisson, faisant remonter à la surface les cadavres du passé, lui donnant la nausée et accélérant son coeur d'une manière, hélas, trop habituelle, ébranla le jeune homme si bien qu'il dût s'accorder une légère pause avant de continuer, sur un regard de doux reproches :

"Papa allons !... C'est pour ton bien que j'agis comme ça".

"Walter... Walter...", continua-t-il de balbutier comme un vieux crétin. Raahh !! Il détestait ce prénom. Il le détestait ! Vrai de vrai ! C'était celui de son oncle, décédé alors que son père n'était encore qu'un gamin et dont le vieux avait gardé une trace indélébile. Le problème étant que le deuxième Walter, au dire du vieux encore, n'était pas aussi bon, pas aussi "quelqu'un" que le premier... même s'il avait essayé durant des années et des années de l'être. C'était pas faute d'avoir essayé d'impressionner Grimm père en étant premier de la classe...

"Calme-toi, je t'en prie. Non sérieux, je n'ai pas hérité de tes poings mais je peux te faire fermer ta gueule très vite. Calme-toi, là, doucement. Voilà, sourit-il enfin, c'est mieux, tu vois ?".

Un bref instant de silence durant lequel il se cala plus confortablement dans sa chaise, croisa une nouvelle fois les jambes, guetta le regard de dégoût de son père - qui ne vint pas -, puis reprit derechef :

"Je m'attendais à une réaction aussi virulente de ta part. Hélas, étant le seul tuteur légal et vivant, j'ai pris la liberté de décider pour toi... et je pense que ma décision est assez sage, du reste".

Il fit claquer sa langue, tourna la tête de côté puis :

"Dès que tu seras un peu plus remis, on te transférera. Ne te fais aucun souci".

Le vieillard hoqueta, comme suffoquant et un instant il crut bel et bien qu'il manquait d'air - si bien qu'après avoir gloussé comme un abruti content de soi il s'était levé pour observer ce qui n'allait pas chez ce pauvre et vieil original avant que celui-ci ne lui délivre des paroles entrecoupées d'un rire rocailleux et enrayé :

"P-pauvre f-fou... pauvre taré... Walter... tu as.... tu as toujours été... cinglé...".

Le visage de son fils perdit alors toute couleur, toute jovialité et son regard tout éclat. Il frémit, son coeur ratant un battement tandis qu'une douleur immuable, terrible s'emparait de lui - chose qui aurait pu le faire hurler puis pleurer à chaudes larmes comme lorsqu'il avait 12 ans. Mais il se reprit bien vite et laissa son visage se durcir, son regard bleu glacier devenant plus pénétrant que jamais. Et sur une voix calme mais non sans un avertissement :

"Attention à ce que tu dis, vieil homme...".

"V-vieil homme... tsst... pauvre taré, pauvre enflure, raclure, sous-homme... tu... tu n'es rien, Walter, rien. Tu... tu profites de la faiblesse d'un vieillard pour prendre le... le dessus. Tu n'es... pas fort. Tu es... tu es...".

Il se baissa sur lui...

"Vas-y. Dis-le...".

Le sourire de son père dévala son visage aussi rapidement que le sien l'avait quitté.

"Dis-le".

Plus un mot. Il reprit dans un souffle, poings serrés, dont il lui montra le droit :

"J'ai 30 ans. Je suis dans la force de l'âge. Tu en a 65...".

Avant de calmement déposer sa main sur son front, sans tendresse, sans attention, sans amour. Rien d'autre qu'une profonde indifférence et un très grande vide tandis qu'il fixait son géniteur sans vraiment le voir... Ce geste était machinal pour lui, surtout lorsqu'il frôlait les paupières d'une personne décédée, par ses mains ou non, pour les fermer à jamais.

"Tu devrais réfléchir...".

Et il abaissa doucement sa main, rencontrant le regard révulsé et paniqué de son père, incapable de bouger, de se défendre, ralentit par les médicaments et son infirmité. Walter plissa les lèvres et s'arrêta à hauteur de son nez puis il se pencha et murmura tout doucement à son oreille :

"Tu m'as dit un jour que toutes les personnes que nous aimions mourraient autour de moi : maman, mes amies, ma copine... tout le monde.
Alors, pourquoi toi tu me survis encore ?...".

Et il pressa légèrement, très légèrement et lentement... Comme ces heures intarissables lorsqu'il attendait que son père rentre d'un pub quelconque totalement soul et l'abreuve d'injures ou sur le chemin du retour, lorsqu'il savait que ces deux mois de vacances se passeraient à la maison, et uniquement à la maison, à subir les colères et les médisances d'un père qui le rouait de coup.
Il aurait bien aimé connaître sa maman... si seulement elle n'était pas morte en le mettant au monde, peut-être que son père ne l'aurait jamais infligé de cette faute... peut-être qu'elle l'aurait protégé contre lui, lui hurlant qu'il n'était pas maudit mais bien béni et qu'il serait l'être le plus formidable sur terre.
Malheureusement, en sortant, il l'avait comme... déchirée. Et elle était morte de perdre trop de sang...
Il raffermit sa poigne encore et encore et encore, sous le regard de plus en plus vitreux de son père. Avant que...

"Docteur Grimm ? Docteur Grimm ?".

Le jeune homme retira sa main et relâcha son emprise comme s'il venait de se brûler, conservant cette dernière dans celle de gauche - encore une habitude un peu efféminée... Il se retourna et fit ainsi face à la jeune infirmière qui venait d’entrebâiller la porte.

"Un moment, je suis à vous".

Elle hocha d'un bref signe de tête puis referma derrière elle, lui laissant tout le loisir de contempler son père, un prodigieux et triomphant sourire aux lèvres.

"Je dois y aller".

Puis il se pencha et lui déposa un baiser sur son front, décidément, bien trop huileux de terreur.

"Bienvenue dans mon service, papa".

Le Docteur Walter Grimm quitta la chambre de Monsieur Jonas Grimm à 15 heures 34 tapante et prit son service à 15 heures 45, rejoignant l'un de ses illustres collègues pour une opération programmée à 16 heures 00.
Sur le chemin qui le rapprochait de son destin et l'éloignait de son passé, Grimm entendit murmurer de la part de la jeune infirmière à son autre collègue que "c'était formidable ce que le Docteur Grimm avait fait pour son vieux père". Il laissa planer un sourire, précieux, encore une fois...



Dans un décor rangé et d'une harmonie insolente, pièce figée dans le temps, blanche et immaculée, siège un homme seul, sans plus personne à ses côtés. Les derniers médecins et professeurs à avoir assisté à la cérémonie sont désormais partis et il ne reste plus que lui sous les milliers de regards blancs et froids des diverses mosaïques piquetant les murs de la pièce. La lumière blafarde et venant de nulle part vacille de temps en temps et laisse comme s'installer une ambiance de vie volée...
L'homme renifle. Il est devant un sombre et étrange cortège... car déployées devant lui, sur des tables d'opération, se trouvent quatre corps recouverts d'un linceul blanc et attendant de revenir à la poussière... Il se tient près de l'un d'entre eux, et ce depuis un temps infini, qui ne semble pas avoir d'emprise sur lui d'ailleurs. Les visages des disparus ont été recouverts mais un seul demeure visible : celui d'une femme aux cheveux longs et noirs, bouclés. Ses paupières sont closes, mais ses yeux sont d'un brun profond, et son visage est désormais apaisé, endormi... à jamais...
L'homme renifle à nouveau puis plonge une main tremblante dans sa blouse de médecin avant d'en sortir un mouchoir qu'il applique sur son nez. Les larmes ne roulent pas sur les joues creusent et blafardes de ce personnage aux yeux pourtant rougis. Il expire douloureusement, profondément, puis murmure :

"C'est comme quand je te regardais dormir...".

Et il pouvait y passer des heures, il le sait... comme il pourrait passer l'éternité à la contempler, l'éternité à veiller sur elle, comme il le lui avait promis.
Il songe soudain que, s'il avait été là, les choses auraient été différentes... Un nouveau froid étreint sa poitrine tandis qu'il retient un sanglot. Sa main vient à effleurer la peau laiteuse et glacée de son bras et se raccroche à sa main, doucement...

"Eléonore, tu étais si paisible... exactement comme maintenant...".

Il ne peut d'ailleurs pas croire ce que ses autres collègues ni même le Ministère lui aurait raconté. Eléonore, Auror efficace et particulièrement douée, aurait été surprise chez elle par des Mages Noirs qui lui auraient infligé les pires maux, les pires sévices... On ne sait guère combien de temps elle aurait souffert mais personne ne gage qu'elle soit morte de ses blessures. Non, lui-même le sait... cela a été plus soudain... Sa nuque s'est craquée puis... plus rien. Tandis que les seuls sortilèges utilisés auront été des doloris ou des flambios...
mais la jeune femme est lavée de toutes ces horreurs. Son corps repose, tout comme celui des autres malheureuses victimes, sur cette table, nettoyé, préparé, comme de coutume...

Le jeune médecin baisse soudainement la tête, comme si le plat d'une épée venait de lui choquer la nuque. Sa main se resserre sur celle de la femme qu'il a aimé... la seule personne qu'il a estimé, adoré et qui lui a fait confiance en retour...
Cette femme est partie, pour toujours...

"Ils ne me prendront plus rien, raisonnant ses mots de colère dans cette pièce vide de vie, ils ne me prendront plus rien...".

Suivi d'un souffle rauque, puissant, presque animal... L'homme se défend, tâche de survivre, de réagir et puisse ainsi dans ses plus intimes et primaires instincts. Il est une bête que l'on vient d'atteindre, lui, qui se croyait inébranlable. La vie n'avait pas été tendre avec lui et, en retour, il ne l'avait été avec personne. Sauf elle, un jour...
Elle était formidable.

L'homme renifle une dernière fois et s'efforce de contenir sa colère. Mais des pensées et des mots tournent dans sa tête comme une farandole sinistre... des pensées pleines d'une cruauté encore inégalée, des mots qu'ils ne regretteraient jamais... jamais...
Il se penche sur elle, dépose ses deux mains squelettiques le long de ses joues et colle son front contre le sien avant de soupirer de bonheur, de soulagement. Après viendra la morsure du temps, de l'oubli, du vide... bien après...

"Je t'aime, mon amour... je t'aime... jusqu'à mon dernier souffle...".

Avant que deux pupilles d'un bleu électrique ne se relèvent de la chevelure qu'il embrasse éperdument, fixant un horizon aussi noir que son regard...
Cet homme s'appelle Walter. Walter Grimm.
Et ce soir, il a juré d'obtenir vengeance...