Le temps semble traîner en longueur, s’étirer, rien que pour le contrarier. Ces réunions entre mangemorts sont toujours un moment pénible à passer. Il est bien loin le temps où il se sentait important et puissant rien que parce qu’il était assis au milieu d’eux, portant ce masque et étant pendu aux paroles du Seigneur des Ténèbres. Il avait appris, au fil des années, que cette allégeance n’était aucunement une voie vers l’épanouissement personnel, vers la gloire, la reconnaissance et tout ce qui est promis aux futures recrues par leurs parents. Encore étudiant, il voyait cet engagement comme une sorte de moyen de pouvoir enfin exister, de faire partie de quelque chose de grand et de noble. Quel imbécile il avait été. Malléable et impressionnable devant la poudre aux yeux de ces serpentards avec lesquels il s’était acoquiné. Cruelle sottise qui avait été le début de la fin, l’arrêt de mort de son amitié avec Lily, envoyant celle qui avait été sa seule amie dans les bras de celui qu’il détestait le plus sur terre après son propre père : James Potter. Un silence de mort régnait dans la salle à manger du manoir qui servait de QG aux troupes du Seigneur des Ténèbres. Tous faisaient profil bas, car ce soir, leur maître était de mauvaise humeur et personne n’avait encore vraiment pu en déterminer la cause. Dans ces cas là, celui dont le seul nom suffisait à effrayer devenait encore plus imprévisible qu’à l’accoutumée, distribuant des doloris à tout bout de champ. Dans ces moments là, mieux vaut faire profil bas, même s’il est peu probable que le courroux se calme si rapidement. Comme il s’en était douté, malgré le privilège de s’entendre appeler « mon plus fidèle » il n’échappe pas à la règle. Rien n’est formulé et pourtant, tout en n’ayant pas bougé de sa place, il peut sentir cette douleur cuisante se répandre dans tous ses muscles, obstinée et persistante, comme les flammes qui suivent le dessin d’un filet d’essence et qui calcine tout sur son passage.


De retour à Poudlard, il emprunte le passage qui mène à la plus haute tour du château. C’était presque instinctif, il monte les escaliers qui conduisent à cet endroit qui pour lui est désormais un refuge, là où le regard du vieux directeur a croisé le sien pour la dernière fois avant de s’éteindre à jamais, de tomber, emporté par la mort. Revenir là, c’est comme sentir de nouveau la présence bienveillante de celui qui avait cru en lui, qui lui avait offert le chemin de la rédemption en lui proposant d’être son espion. Il avait toujours écouté ses doutes et ses craintes, sachant les calmer. A maintes reprises pourtant, il s’était énervé contre lui, il lui avait fait du mal, à lui aussi, et à chaque fois, il en avait eu honte par la suite parce qu’à chaque fois, c’était le vieil homme qui avait raison.
En arrivant au sommet, il aperçoit une silhouette. La lumière diaphane de la lune lui permet d’en distinguer très nettement les contours et c’est d’une voix glaciale qu’il lance.. « Décidément Potter, vous vous estimez trop bien pour suivre les règles ? Tel père tel fils après tout… » Pourquoi fallait-il qu’il se trouve là, bien après le couvre-feu, à cet endroit précis ? Un rictus mauvais apparaît sur ses lèvres…

Le garçon timide qu’il avait connu lors de son entrée à Poudlard avait décidément bien changé. Ce n’était plus tout le binoclard peu assuré, avançant à tâtons dans un monde dont il découvrait tous les jours de nouvelles facettes… Non, il était devenu un jeune homme blasé, suffisant et arrogant, en somme, il prenait de plus en plus le chemin de son détestable père, James.
Il se tenait là, debout devant le rebord de cette fenêtre d’où Albus était tombé à peine quelques mois plus tôt, le regardant d’un air de défi, sa cigarette au bout des doigts, tirant une nouvelle fois dessus, et exhalant avec mépris cette fumée au visage de l’aîné. Tout en lui respirait l’auto-satisfaction, le dédain.

Sarcastique. C’était le nouveau genre qu’il se donnait, et le résultat était assez …pathéthique. Il avait esquissé un rictus moqueur devant la réplique de l’étudiant, croisant les bras sur sa poitrine d’un air las et profondément ennuyé. Instinctivement, son regard suivit la chute de la cigarette et ça l’avait propulsé, l’espace de quelques instants, au mois de juin où au même endroit, celui qui se tenait devant lui avait retiré la vie à celui qui l’avait toujours considéré comme son filleul, qui l’avait pris sous son aile. C’était lui, qui sans l’once d’une hésitation, avait lancé le sort ultime sur un homme qui, de toute évidence, il n’avait pas mérité de connaître. Lui-même n’était pas sûr d’avoir mérité d’emprunter le chemin de la rédemption que lui avait montré le vieux sorcier, mais une chose était certaine, le tuer de sang froid aurait été inconcevable, sans doute au dessus de ses forces. Il l’avait pourtant promis, en dernier recours, et ça restait cohérent avec le serment fait à Narcissa : celui d’accomplir la mission confiée à Drago si celui-ci n’y parvenait pas. Albus lui avait demandé de mettre fin à ses jours. Heureusement, dans un sens, il n’avait pas eu à le faire, ou plutôt il n’en avait pas eu le temps, puisque devancé par celui qui se tenait face à lui avec cet air insolent et vindicatif.
« Croyez moi, je n’ai aucune envie de vous baby-sitter… Et si vous ne souhaitez pas vider le sablier de votre stupide maison, je vous suggère de retourner d’où vous venez..» Son intonation était restée là même, il n’était pas homme à piquer des colères, mais la colère perçait.

Et alors qu’ils étaient là, se faisant face dans la lumière diaphane de la lune, s’affrontant du regard, Severus ne put s’empêcher de penser à celle qu’il avait tant aimée… De sa voix, à peine plus audible qu’un murmure, aussi tranchante qu’une lame de rasoir, il lance. « Votre pauvre mère doit se retourner dans sa tombe, voyant qu’elle s’est sacrifiée pour … ça. » insistant bien sur la dernière syllabe avec un dégoût non dissimulé. Toutes ses années, il avait couvert ses arrières, il l’avait préservé pour qu’enfin il puisse mener à bien cette lutte finale, et voilà pour quoi. Pour qu’il tombe aussi bas que celui qu’il avait été désigné pour éliminer. Un constat bien amer et bien douloureux pour le Maître des Potions ; Lily était morte pour rien.

L’instant suivant, il est terrassé par une douleur aigue, qui le transperce de part en part et se répand dans tout son corps, à travers tous ses muscles comme le venin s’écoule par le sang et va droit au cœur. Le maléfice est étrangement puissant et jamais il n’aurait cru que le fils de l’honni James Potter puisse avoir de telles ressources.. Pas plus d’ailleurs qu’il n’aurait pu soupçonner qu’un jour, l’étudiant oserait un tel outrage. Il ne voit pas le regard d’Harry et ne remarque pas toute la haine qui déforme les traits de son visage, mais il la devine dans cette réaction aussi inattendue que violente. Nul doute que ce sont ses paroles qui ont déclenché l’ire de l’étudiant qui, comme possédé, déverse dans les coups qu’il lui assène toute la haine qu’il a accumulée à son égard durant ces années. A terre, reprenant son souffle maintenant qu’il n’est plus sous l’emprise du Doloris, il cherche sa baguette dans la poche intérieure de sa robe, avec la ferme intention de faire payer son acte à cet étudiant rebelle.
Et puis tout d’un coup, une sensation désagréable s’empare de lui ; l’air manque, il suffoque presque, mais il n’en montrait rien… De toute façon, l’étudiant était trop obnubilé par sa colère et emporté dans sa tirade pour remarquer quoi que ce soit.

Lorsqu’enfin, il peut de nouveau respirer normalement, il attrape sa baguette et à l’aide d’un sortilège informulé, invoque des liens qui viennent emprisonner l’étudiant entravant ainsi ses mouvements. De nouveau, il faisait face à l’adolescent, le dominant de sa stature. Son regard d’ébène, posé sur lui, envoyait des éclairs… Menaçant. Sa voix n’est plus qu’un sifflement, serpentard qu’il est, et même si il ne hausse pas le ton, une fureur aussi noire que la nuit y est perceptible. « Pour qui vous prenez vous Potter… Croyez-moi je vous ferais regretter votre audace de ce soir. » Il s’éloigne de quelques pas de l’étudiant toujours ligoté, et son regard se promène sur le parc. La lune, haut dans le ciel, diffuse dans la tour toute la lumière de son halo diaphane, la nuit est calme. Au bout de quelques instants de silence complet, l’homme aux éternelles capes noires reprend la parole, d’une voix froide et posée. « Et pour votre gouverne Potter, je me fiche totalement de savoir que vous ayez été le petit prince ou non… ce n’est pas mon problème… Et aussi le cadet de mes soucis..» Il fait mine de n’y attacher aucune importance, pourtant la dernière phrase de l’adolescent n’est pas tombée dans l’oreille d’un sourd. Il n’en montre rien mais elle est restée gravée dans sa mémoire et si sur le moment il ne voit pas à quoi tout ça peut renvoyer, il va chercher à comprendre, parce que c’est dans sa nature et aussi parce que c’est son devoir de protéger le fils de Lily quoi qu’il arrive… « Ah et concernant vos parents, vous auriez tord de croire que je parle sans savoir. » Lance-t-il avant de lever les sorts qui verrouillaient cette tour et commencer à redescendre les escaliers en colimaçon qui en offraient l’accès.